Parecem pequenas, as árvores ao longe. Delas, pássaros negros saem disparados - bando oposto de ferro em brasa na neve. Quando morrem, travestem-se de nuvem, viagem e silêncio.
Nunca uma árvore poderá ser pássaro, nuvem ou floresta - e ser árvore é, afinal, tudo o que nos resta...
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