Volley na Beach

Dois gravetos em jeito de poste, duas cordas velhas e remendadas.
A função é clara, delimitar e obrigar à transposição por um objecto, geralmente esférico, intento desafiador.
Que diriam as esculturas humanas da Califórnia, ou de outras Califórnias, bronzeadas sob o Sol escaldante da Bay, com a tez moldada ao sal das ondas surfadas com esmero, a combinação métrica e torneada do músculo e do encanto?
Dos seus olhares de acrílico, desdenhariam destas cordas, imersas no galanteio de redes esticadas, das malhas importadas do Oriente, Made in Taiwan.
Crucificadas em postes luzidios brancos, a sua delimitação é, de facto, cruel, inquestionável.
Nessas redes perfeitas, as estátuas muito tanned degladiam-se na conquista da efémera ascensão humana, em escadarias sociais de seduções garbosas.

Mas terão elas, porventura, alguma vez possuído uma praia inteira de areia negra, deserta dos desígnios maliciosos da indústria dos corpos? E só para si,um par de postes, recolhidos nas entranhas da Fajã, moldados pelas chuvas quentes de Verão e pelo mordiscar das pedras sob as ondas, unidos pelas cordas soçobrantes de uma velha rede de pesca, que defrontou nas imensas profundezas atlânticas os mais imponentes sword-fishes e blue marlins?
Não, creio que que não.
A frieza do aço inoxidável, eternamente brilhante, entranha-se pelos poros camuflados sob a areia colada e afogada em sun laits.

Nas magníficas Califórnias, não se pode ser criança nem correr num pedaço de praia. Por cá, sempre se pode ter, mesmo criança, uma praia inteira.

À distância, tudo faz sentido.

Afinal, Nova Iorque é já aqui ao lado...