Andamos, que a noite é escura,
encruzilhada atenta.
O pensamento vagueia,
o peito leve ignora.
Dúvida. Instante em que saímos,
para nos vermos mais ao perto.
Vem a aragem serena:
lenta, o dentro é lá fora.
Na folha morta, a Primavera
revolve-se e acena.
Errados os caminhos,
destino certo.
Sem comentários:
Enviar um comentário