Imenso Deserto

A contradição

2011-12-10T02:51:00.001+01:00

A chuva miúda não desarmava. Havia uma vontade de, juntos, seguir cada um seu caminho. Ficar era mistério. É quando o protesto se veste de silêncio, esgar ou riso, e cresce na sua timidez por desvelar. E o tempo, de convite indeciso e recusa evitada.Na chuva que cessa, apartam-se os rumos. Há o frio e o granizo castiga.A contradição é a mais delicada e subtil sofisticação da beleza.

É isto!

2011-11-17T01:40:00.001+01:00

Sigo devagar. Sobre as águas, o espírito da bruma move-se sereno, como imagino terão sido os dias da Criação. A cada passo, a limpo três anos, até mais. Quantos dias haverá em cada? Nem sei. Em todos os momentos, bons e menos bons, aprendi a amar melhor na dádiva de amar. Obrigado. A noite, assustadoramente gélida. É isto, o estar-se estar-se vivo.

Uma linha de horizonte

2011-10-20T19:28:00.002+02:00

Sonhei que íamos num barco
convés despido,
mas sem vista de horizonte.
Apenas bruma,
branca de palavras.

Então, apeadeiro breve,
terra firme
- era uma outra ilha,
continente.

À partida da nave, saltei.
Na sua face, que zarpava,
apenas surpresa
- não aceno.

Havia perto um velho
e uma parede negra recoberta de nomes.
- Homens ilustres, disse.

Os meus não estavam lá.
Peguei no giz e escrevi:
F.
Assim, não era apenas eu,
mas todos nós.

Outra nave.
- Destino?
Desconhecido.
Nada a temer,
- entrei.
Outra ilha viria
do cais que ficava.

Ao longe,
uma linha ténue de horizonte,
Era a bruma, tranquila,
vítrea, solene:
- a bruma das palavras
que desarmava.

Caminhos errados

2011-08-26T03:25:00.003+02:00

Andamos, que a noite é escura,
encruzilhada atenta.
O pensamento vagueia,
o peito leve ignora.
Dúvida. Instante em que saímos,
para nos vermos mais ao perto.
Vem a aragem serena:
lenta, o dentro é lá fora.
Na folha morta, a Primavera
revolve-se e acena.
Errados os caminhos,
destino certo.

Rocio

2011-08-26T03:05:00.001+02:00

O teu riso
é a chuva miúda
das manhãs de Junho,
que desperta no ar
o cheiro a terra fresca,
rocio
e maçãs verdes
acabadas de pousar.

Poesia Helénica

2011-05-09T21:42:00.001+02:00

"A minha visão era na cidade a Atena, onde a pedra polida brilhava. Era um dia de Sol manso, e os Poetas rodeavam a mesa, disputando os papiros quebradiços:
- As rotas perdidas do Eterno!, bradava Euclíades;
- Homero, traduzido directamente do Micénico!, dizia Paraménides de Agora

O Areopagita apenas abanava a cabeça. Eu passava distante, abrandava o passo e continuava, de regresso à terra. Agradava-me ver aquele fascínio pelo éter, pela procura das perguntas insondáveis. Mas o sulco, a semente que brota e o fruto que nasce, o cheiro a terra molhada - essa era a minha Poesia."

Αλέξανδρος Στέλλα, "Cadernos"

As sombras

2011-04-21T16:02:00.002+02:00

As sombras são como a aragem,
serena, vazia e súbita.
Mas ficam.

Nem o frio lá fora nos aguarda.

2011-04-17T03:40:00.002+02:00

Nem o frio lá fora nos aguarda. Mesmo quando um vidro baço reflecte as nossas rugas e nos devolve, verdadeira, uma face cansada que julgamos distorcida. É o cansaço. O cansaço, a vontade vencida, enterrada nas mossas do tempo - quando parece que nem ele mora já por aqui.

Fazemos um traço no ar quente bafejado do reflexo. É real. Decidimos ficar - cá dentro a guarda solidão.

Talvez seja hora.

2010-11-22T18:56:00.000+01:00

Nem sei se chove lá fora.
Estes vidros são como muralhas,
e os sons um distante murmurar.
Há um tic-tac,
uma pianola agonizando,
noites despejadas
nos cacos ao fim da rua.
Não adormeço, nem quero acordar.
Deve ser noite, isso sei -
os dias custam menos.

Talvez seja hora.

Dádiva

2010-10-12T00:39:00.000+02:00

Havia um pôr-de-sol desmaiando, contornos de ilhas longínquas recortando horizonte e um vento, macio e fresco, que nos semeava no rosto salpicos de mar-alto.
Atrás de nós, só a espuma dos dias.
Nem o belo, nem o prazer, nem o amor - frutos de um acaso solitário: só a partilha é uma dádiva.

Na baía

2010-07-21T05:08:00.000+02:00

Uma noite serena e um pedaço de onda que se desfaz espuma contra a rocha-ruído. A procissão de luzes anuncia uma outra margem, e nadamos num instante de sal Pico, peito aberto, jeito quilha.
Podia ser um rio, Oceano. Mas é o canal imenso, o espaço decano de uma margem distante, terrena: rara feita de ilha.

Tábua de cálculo

2010-06-25T02:19:00.008+02:00

Passamos as folhas do calendário como um rosário de misérias. Encalhamos nos dias com a inevitabilidade de os sabermos sempre dolorosos.

Há uma idade para afagar o tempo - mas nela, não nos cala o seu passar.

Visões distantes

2010-06-22T04:37:00.013+02:00

Parecem pequenas, as árvores ao longe. Delas, pássaros negros saem disparados - bando oposto de ferro em brasa na neve. Quando morrem, travestem-se de nuvem, viagem e silêncio.

Nunca uma árvore poderá ser pássaro, nuvem ou floresta - e ser árvore é, afinal, tudo o que nos resta...

Adormecer

2010-05-03T03:03:00.000+02:00

Um quarto fechado
e carne.
Carne que se toca e banha
nos perfumes sensuais dos bálsamos
como água escorrendo entre areia
- quem dera ser grão.

Suspensos depois
os hálitos cansados
dos equadores virginais
- calor, humidade, paz
Névoa densa,
Janeiro são.

Depois,
abrir a fresta de janela
aos ares serenados
de uma noite fria
que nem o silêncio desfaz.

E adormecer,
enconstando a cabeça
à brisa macia que se ajeita e aninha
na pele já enxuta
de prazer.

Um ponto central

2010-05-02T04:27:00.000+02:00

Sempre me fascinaram as coisas pequenas. Fazem vacilar entre o espanto do belo e o hediondo, no mistério das formas indiscretas e o sensível balanço à aragem-ventania que passa. Na sua comprovação da limitação dos sentidos remetem-nos ao meio-termo, como tampão de uma solução que nunca precipita.

Ao grito, ao sussurro, à incandescência de uma tarde gloriosa, à ânsia de um passo em noite escura, reagimos na exaltação do medo, na regulação e regresso súbito desse bem-estar súbito do médio.

Como é triste mais não se ser, em tudo, do que um ponto central na escala incomensurável do tédio...

Eu quero

2010-04-03T00:09:00.001+02:00

Eu quero na cidade inteira
Um horizonte deserto
E o meu nome rasgado
Num pedaço de lama escura
Ou num círio por queimar.

Eu quero uma rua em silêncio
Um coro de finado
E os sinos em delírio
Chamando féretro à tortura
dos meus ossos por cremar.

Eu quero o edíficio da idade
Erigido sobre um monte
E o dilúvio desaguado
Afogando lentamente
A turba por irar.

Eu quero uma porta encoberta
Por um grão de areia-gente
Artifício e soro consagrado
Da virtude
Por velar.

Palimpsesto

2010-03-29T15:17:00.002+02:00

Comprei os livros que amavas
tentando escrever-me em folhas também.

Busquei as palavras desconhecidas
em que as nossas conversas tropeçavam
e fui remendado pouco a pouco
os buracos que a vida colocou na minha
estrada de saber.

É que eram todas ignorantes,
as palavras,
se a linguagem pura do amor
não pode sequer ser dita!

Mas nunca isso bastou
para te fazer voar.

Em cada palavra nova
eu via dias amenos de primavera,
nas estantes cresciam ninhos
de páginas brancas repletas de
ovos por abrir!

E nunca encontrei nos livros
por que nem um adeus deixaste
no teu silêncio
de partir.

Dúvida

2010-02-06T01:19:00.002+01:00

Não sei o que nos faz resistir,
chorar ou ir.

Não sei o que nos aguarda.
Mas, não poucas vezes,
parece que tarda.

Di-sabores

2009-12-10T04:17:00.003+01:00

Da janela
apenas se vêem
os ramos despidos
de árvores adormecidas.

Os dias quentes
são, agora,
memória distante.

Pois deles pendem
sabores secos
noutros frutos
amargos de Primavera.

Germinal

2009-10-15T03:07:00.002+02:00

Não eras rio nem mar,
nem foz nem margem.
Não eras chuva ou fonte
ou bruma, sequer.
Apenas água.

Eu nada mais era
que a semente seca
na terra por abrir.

Agora, sou árvore.
E dos meus ramos
nascem frutos
no Outono.

Três dias verdes-oliva

2009-09-14T00:29:00.004+02:00

Três dias verdes-oliva
rolaram do seio
ao entre-meio feito lago
de suor ou não,
tépido suco divinal de coração
regado na manhã esperta
o canal nutritivo
de infância cerrado.
Lá, banhando-se,
afogaram o passado.

Os soçobrantes seguiram caminho
saltando as impúberes negras
delícias simiescas
até perder-se da trupe a metade
ao cair da curta tarde:
aproximou-se largo passo
da mais recôndita zona
das noites principescas
femininas do destino.

Então, parando,
que, afinal,
tudo aquilo era saliva,
o amanhã seguiu sozinho.

Porquê?

2009-09-10T02:14:00.005+02:00

Porque contigo
as noites não terminam
e os dias são pequenos.
E a idade passa tão depressa
que sou novamente criança
nos teus braços.

Porque a minha razão
não encontra as razões
no meu coração, de tão cheio,
impenetrável.

Porque quando entro em ti
saio de mim,
viajo sobre o teu corpo
e adormeço recostado na tua palavra.

Porque contigo
as madrugadas são de luz
e há sempre uma vela tímida
lutando perante os nossos olhos.

Porque a tua alma é pura
e dá esperança à minha,
corrompida.
E és a estrada
e destino dos meus passos.

Porque és, afinal, a vida
do meu amor.

O aniversário

2009-09-07T02:00:00.004+02:00

O Outono já passa por aqui, e bem me custa saber que se findam os dias quentes. Aqueço as mãos nos bolsos, prolongo o uso dos casacos leves do estio, mas o corpo sucumbe na adversidade dos prenúncios gelados. As tardes emagrecem, bem mais que o corpo, e o Sol, quando bate, é carícia.

Passa assim um ano de ausência de Lisboa, dos cheiros, da luz - não me despedi para antecipar o regresso, ou apenas para prolongar a memória. Mas despedi-me de pessoas - algumas, sempre memória. E dói, encarar as presenças fugazes da vida...

A grande Obra

2009-08-15T06:52:00.002+02:00

O ouro transmutado
andava nas ruas
Afinal Júpiter e Saturno
eram par das sete luas
Na sua ausência de enxofre puro
Não era mercúrio
Nem a liga de um qualquer
metalóide duro.
Era o salitre, a penitência,
o ritual iniciado do Mal
O Anti-Cristo ressurrecto
da sua transcendência
de pecado feito homem:
a pedra predilecta, sombria
- Filosofal.

Elegia aos muros deserguidos

2009-07-12T18:25:00.005+02:00

Não gosto de muros
nem portas fechadas
até à nossa curiosidade
nem de castelos com ameias
e pontes levadiças preguiçosas.

Que os tempos futuros
tragam rotas maravilhadas
à nossa cidade
e em dias mais belos
as sereias cantem nas fontes
noviças, carinhosas.

Entre nós,
os muros não se hão-de erguer
- silêncio, só se for música,
ou o som da nossa paz a crescer...

A última - primeira

2009-06-05T02:25:00.002+02:00

Vinte, as rosas sobre a cama
- teu leito.
Nelas nos deito,
nessa noite derradeira já esquecida.

Das vinte, a que me deste sobrou,
vermelha e bela,
enfeitada à lapela.

Muito tempo passou que a guardei
rubra e terna,
perfumada ainda
da nossa manhã clara conjunta,
perdendo-se que ia
a sua estrutura de flor.

Ficaram as espinhadas
pétalas secas de amor
em que tropeçava
nas saídas atrasadas
de todos os dias,
despedidas tristes, murmuradas.

Importa sair da beleza derradeira
sem hesitação nem demora:
e atirei cruel a última - primeira
das vinte rosas pelo peito fora.

Os dele, os dela

2009-06-01T04:43:00.001+02:00

Era um enleio de presságios,
os dele, os dela,
amor e meio dado
um fio de luz cinza
desprendendo-se da janela.

Era um navio,
abandeirado de cruz rubra,
e, enfunando, a branca vela
gemidos assoprados de língua turva:
- os dele, os dela.

Era uma confusão, aquilo:
mastro, escotilha, cordame
e escuro porão resguardado
rum-ando ao travo odoroso do paraíso,
infame e tranquilo alvo
de raso-soldado indeciso.

Eram uma ilha,
distante e bela,
enclavados da oceânica solidão,
receio de naufrágios:
os dele, os dela.

Chuvas de Maio

2009-05-27T04:05:00.001+02:00

Chuvas pesadas de Maio
nem fico nem saio
nem remo nem me afundo.
Abrigo as palavras em gula seca
e dissolvo na boca
a vontade de aliviar o mundo.

Vulto na janela

2009-05-21T17:34:00.004+02:00

Sei que espreitas pelo vidro triste
e lhe encostas o ouvido
auscultando a minha voz.

Sei dos teus caminhos desviados
a passar o meu,
das sombras nubladas
em cuidados que te amparam,
da procura fugidia
de me fazer um pouco teu.

Pensava que eram tuas
as mãos que me trariam rosas frescas
a cada manhã pura,
cavando a dedos de ternura
os sulcos dos amores passados.

Mas espreitas esguia pela triste vidraça,
e quando abro a porta
só o horizonte me sussurra
- o tempo de escutar também passa...

Périplo

2009-05-16T06:41:00.000+02:00

Cá vamos, andando, andando
E as coisas vão correndo:
Quando os sítios mudam de lugar
Vemos que saímos tarde.

Cá vamos, amando, amando
E as coisas vão morrendo:
Quando as pessoas mudam de lugar
Sabemos que chegámos tarde.

Então, percebendo, percebendo
Os tempos mudam de lugar,
E as coisas, danando, danando.

Esquecemos que ficámos tarde...

Cruzada

2009-05-10T04:16:00.003+02:00

Cruzo as ruas da cidade,
o chão rápido a meus pés.
No ar, vacila ainda o teu perfume de abismo,
e não é pouca a vontade de cair.
Os recantos e esquinas,
caminhadas de memórias por cumprir,
beijo de aragem - ternura
e um silêncio que entristece.

Cruzo as ruas da cidade
- ou são elas que me cruzam.
Quando chego, encontro apenas a noite:
quem me procura, passeia e adormece.

Auto-retrato

2009-05-05T03:35:00.003+02:00

Havia um momento onde eu caía nos teus ombros e rolava.
A pele era tempo e eu nascia desse instante.

O toque era espaço nos momentos onde outro, igual, me abraçava.
Eu morria : colírio mitigado, quando existo, não vejo.

Nem boca nem lábios - bocado,
Nem olhos nem lágrimas - molhado,
Sequer ouvido ou escuta.

Apenas efémero - eterno
Apenas beijo.

M - H - S*

2009-04-09T04:31:00.003+02:00

Havia em nossos corpos
sítio certo para o beijo
exaustos bocados, mortos,
dos naufrágios do desejo.

Haviam os teus braços,
colo das fajãs,
onde me deitava oscilando
ao compasso das manhãs.

Havia uma ilha,
de silêncio abandono,
Inverno anunciado das águas
ainda mornas de Outono.

Haviam, ainda, peixes cintilando,
boca encardumada,
pureza branqueada rasa
em coral de marfim.

Eras, por fim, leito de areia fina,
Praia-menina, vasa cheia das marés.
E eu era apenas a onda que vagueia,
deslumbrada,
a quebrar-se a teus pés.

* Movimento Harmónico Simples

Milagreiro

2009-03-31T04:12:00.003+02:00

Faço do vinho água
Do pão, sêmola madura
Da farinha, faço grão
Da espiga, seara.
Nascente, fermentação,
Corpo, sangue eterno que bebo,
Saciando-me de sede pura.
Face, só uma.
Ressureição, nenhuma.
Madalenas, todas,
Bodas de consubstanciação ao Pai.
Motivação, motivo:

Milagre, é viver-se, já estando vivo!

Insondável

2009-03-17T23:42:00.002+01:00

Seria apenas um sopro
Um gesto,
Uma memória desvanecida pelo tempo.
Um desejo esquecido,
Ou um beijo.

Seria, talvez, apenas ar,
Que de nós inteiros se fez resto
Glória de eternidade prometida,
Passeio de mãos dadas,
À beira-rio.

Seria a nossa última noite
Também a primeira
Nem sei.
Seria, talvez, um entre-meio,
Lusco-fusco de dias por nascer,
Espera adiada.

Talvez fosse, apenas, a preguiça do estio,
Ou o vento,
A embalar a madrugada.

O que foras

2009-01-30T18:00:00.004+01:00

Se foras pétala
E não flor
Que, mesmo eu jardim
Não couberas, inteira
Em mim

Foras folha
não árvore densa,
Sendo eu a floresta
negra desfolhada
Imensa

Se foras gota, rio
e não nascente
Que eu mar,
te não pudera, oceano
Margear

Se foras letra,
fonema
Não palavra
melopeia
Que eu, paginado tanto,
Sou apagado reescrito
Livro em branco

Pólen floema,
sal oração.
Início caminho,
temperança e acção.

Apenas grão.
sequer sistema, terra fundida
de ferro, fogo e aço
Que, eu mesmo Universo...

Não couberas, inteira,
no infinito do meu espaço.

Cúpula

2008-12-13T04:23:00.002+01:00

Eras de estrelas e alento
Das últimas, primeira
Minguante neblina
de mar descoberto.

Parecias tão perto
Distante
De céu, cortina.
Dás últimas, inteira.

Firmamento.

Dia seguinte

2008-11-28T05:29:00.004+01:00

Afinal teria de ficar para amanhã, o encontro tardio que se adivinhava fugaz - necessidade de descanso, cedo regresso a casa, disse. Acatei com a ligeireza de um sorriso, devolvi a promessa adiada de Sim, amanhã, e desliguei. Um pouco de desilusão, claro... mas mesmo nela poderá haver prazer, se pensada da forma certa.

Quando saí, a noite estava fria mas serena, convidando à caminhada - resolvi fazer um desvio, quiçá me surpreendesse com um encontro desejado. Ficava quase em caminho, a rota que provavelmente faria nesse seu regresso cansado a casa, e pus-me a vaguear na contra-mão do seu percurso provável. Voltei, decidi esperar sentado no banco que ponteia a porta da Igreja Calvinista, ao início da sua rua.

Esperaria até às 23:30h - doze minutos, portanto. Neles, fui criando imagens de coincidência ou desencontro, passando em revista as possibilidades do acaso, Tu, por aqui? Sim, estava nas redondezas, ou Sim, apeteceu-me ver se nos cruzávamos - sempre rodeado de uma aura de incerteza e palpitação -, com especial ênfase no aspecto cinematograficamente dramático: a contra-luz, as sombras urbanas, os corpos fechadas na armadura térmica, uma banda-desenhada elegante e moderna, em tons de cinza-preto e cores ténues, um amarelo desvalido a adornar a tristeza da urbe. Talvez me devesse levantar, re-assumir a caminhada em contra-mão e confiar no destino - se, em Inglês, existe Destination e Destiny, para nós, lusos, é tudo o mesmo -, podia sempre camuflar-me no sobretudo monocromático, e já tinham passado dez minutos...

Discreto no meu poiso, sustive a respiração quando passou, às 23:29h, com pontualidade doentia e quase mágica de horário desconhecido, dum limite que era só meu. Fiquei a olhar ao longe o ritual de chegada-preparação-entrada: um carreiro de árvores em oposição ao de casas e eu ao centro, guardião longitudinal das surpresas da fortuna. Hesitei entre dar sinal de vida, atrair ao faro aguçado da curiosidade de um qualquer desafio, simplesmente ir, para depois partir, tardiamente, fugazmente.

Entretanto, era já a rua quase deserta, não fora por mim, árvores e casas. E fiz-me à contra-mão destinada, na promessa sozinha e adiada. Mas sabia bem, aquele frio sabendo a sombra, recusa e dia seguinte...

Nevou

2008-11-25T00:53:00.002+01:00

Nevou.
E acorremos ao manto branco
Com a alegria dos petizes.

Nele deixámos as pegadas
Das infinitas conversas
E a saliva das bocas ansiadas.

O vento passava seco,
frio e suave
e embalava-te os cabelos
para então os pousar: - Aí, eu era a ave.

Depois, veio o degelo,
E escorremos lentamente
Por entre as pedras
do leito desaguado.
Diluíram-se os corpos,
os risos e as palavras.

E só as pegadas ficaram.

Um novo Argonauta

2008-11-22T06:06:00.005+01:00

Vejo-te madrugar da janela:
És passado enganado,
ilusão.

Lenta, a aurora,
Luz jovem porta fora,
Que o caminho é longo, sinuoso,
E a viagem imensa!

Hoje, à partida da noite
Houve uma mágoa densa
Abraçada num beijo
quente.

O futuro desenganado
Faz-se a direito por linha torta:
É que nunca uma janela se fecha
Que se não abra uma porta.

- E com ela, novo caminho
viagem eterna,
suspensa no espaço...

A tarde

2008-10-22T21:50:00.003+02:00

Desce esta tarde tão triste
Luz difusa
o silêncio do vento
enconbrindo a cidade.

Finda, e para sempre se extingue.

Sem risos nem lágrimas,
Apenas a dor que reveste cada folha outonal.

É apenas a tarde, tão triste,
que desce, ou eu,
mais triste,
descendo sobre ela.

É a festa!

2008-10-06T02:10:00.003+02:00

(Fotografia de João Leite Gomes - detalhe)

Que haja luz e cor,
Procissão feita de espanto
Romaria de louvor,
Padre-nosso,sesmaria,
Que se grite e cante,
Desrezando o breve terço,
De quinhão guardado!

Que se façam fogos-presos,
Comédia farta,
Banda tocando bem alto,
Tara-ta-tchim, Tum-Tum
Tara-ta-tchim-tchim-tchim
E as musas do petisco,
Atacando de atacado,
O mojo do fervor...

Luz, cor, velas sombrias,
Adoração, venha a alegria!

É a festa, confrades,
É a festa, reprimido!
(Pobreza...)
É a festa das comadres!

É a festa,
Da Senhora da Tristeza,
Pão-vosso arrematado,
Repartido cada dia.

Lentamente

2008-10-05T04:20:00.004+02:00

(Fotografia de João Leite Gomes)

Vejo-as partir e chegar
não são marés, nem rios,
nem mágoas.

Menos terra, menos tudo,
a cada dia me despego
a cada noite me desfaço,
apodreço e me despeço.

Vejo-as morrer,
porque nascidas,
serão eternas
jamais.

Todas Outonais,
as folhas afundam-se
sem dias nem tempo
de esperas.

E depois,
secam lentamente
minhas águas...

À espera

2008-09-22T03:24:00.003+02:00

Sozinha, envelhece.

Espera que a penumbra se dissipe
Que os raios se façam, ténues
Ansiado promontório.

Do tempo em viagem,
Desconhece sentido.
É apenas água e pão,
gota salina,
estação.

Flutua, leve.

Desespera que a sombra se fique,
Nesse Maio migratório
Cerrado de grão enseada,
Sinuosa, teima - aguada.

A de vinha, desterro,
é apenas ilha.
Solidão.

A-Mestra-dam

2008-09-12T00:34:00.004+02:00

Os rios vão correndo
Na terrena cidade subaquática
Ou talvez seja o mar
Que adentra entranhas
Diqueadas pelo tempo.

Se calhar foram os homens...

Talvez descubra nos canais
A torrente certa
De outros dias
E as marés salobras
Diluam escorridas gotas rubras,
Tulipas coloridas,
Opiáceas e legais.

Agora que cheguei,
Só me resta ir pedalando.

Para não me desaguar...

Tardio

2008-05-25T03:55:00.002+02:00

Passavas, passavas,
E eu sabia que fugias.
Dizias, dizias,
E eu sabia que cantavas.
E ias, e ias.
E eu sabia que ficavas.

E chamavas,
E eu fingia que ouvia.
E amavas,
E eu achava que sentia.

E paravas, paravas.
E eu sabia que descia.

E então fui.
Mas já cá não estavas.

Credo

2008-05-02T21:33:00.003+02:00

Não sei se bem, mas chamam-me Profeta. O que vê, não só as coisas imediatas, as interpreta e transmite, mas as outras, as futuras, as indizíveis. O Profeta, o Conselheiro magistral dos presságios divinos, o vaticinador das bem-aventuranças, eufemizador da doença e da morte, refúgio derradeiro das incertezas e dos medos!

Profeta - professor: não dos que professoram, mas que professam, não dos doutores, mas dos doutos. Que há para ensinar, senão a profissão de si?

Professor - Profeta. Não que vê, mas faz olhar.

Profeta, chamam-me. Um Profissional da Profecia, um aleivoso marginal da confiança alheia - menos difícil que a confiança do próprio -, um visionário camuflado de humilde, o detentor do momento apocalíptico feito credo, feito cruz, profecia-luz, divina.

Pro-fe-ta, Pro-fe-ssor, A-divinare, Divina, que os celestes mais não são que apenas prophéte-izados, Pro-fi-ssionais, caminho único das catorze estações.

Mas não! Não sou pro em nada, nem pheta, nem fessione, não sou fide-digno; antes tépido e pérfido, como quem pro-fe-ssa o que não sente, pro-fe-tiza o que não viu, sem o que de comum há em toda a profissão, profecia, professorado saber.

Agora, sou apenas um comum, paradoxal commune, os que, em conjunto, são alheios ao resto no crédito, na pro-phe-tia.

Agora, sou apenas um disjunto, um homem sem fé.

Aparição

2008-04-30T02:24:00.000+02:00

Trazias mãos descalças
E pés porosos, de pele lixiviada
A face, rubra-quente,
Exalando odores puros
De uma manhã fresca de Dezembro.
De voz-cristal,
Os olhos eram água.
E corrias abraçada nas margens
De Oceano-lavado
Nas aragens húmidas
Das noites curtas de Setembro.
O teu cabelo podia ser leito,
O teu amparo, peito .
Mas fugias e chegavas,
E partias,
O querer rareado,
Infinito perfeito, amor primeiro
De quem se não pouco quer
No teu beijo, curto-raro
Lábio-carne enrubescido

De tarde que tarda eterna
Fria
Em Janeiro.

Sortes

2008-04-16T03:28:00.003+02:00

Se eu soubesse que o regresso
Era apenas sorte
E os caminhos apenas destino

Se eu tivesse parado
Antes de fazer minha tanta estrada
E de tantas copas sombra clara

Talvez alguém estivesse
Na pedra rasa, no cimo terno da encosta
Com uma flor, ou pétala, ou fonte
Ou apenas, um olhar.

Se eu soubesse que à resposta
Sucumbem desejos,
E que às esperas tardias
Nem sempre se chega,

Talvez rezasse,
Para que o tempo fizesse em mim
A sua casa de pedra, sal, terra e massa
Abrigo recolhido, de horizonte e espaço,
E sorteava no partir,
A minha parte de sorte,
A minha quota-parte, eterna e sincera,
Do regresso da morte.

A não perder...

2008-04-14T15:30:00.005+02:00

Aproxima-se o concerto com "20 Canções para Zeca Afonso", no próximo dia 25 de Abril, no Centro Cultural de Belém. Com novos arranjos e mais um ano de amadurecimento e empenho, promete ser uma noite memorável. Mais informações aqui.

O Casamento do Diabo

2008-03-25T18:09:00.002+01:00

O Casamento do Diabo
Ópera curta

Música: Rafael Fraga
Libretto: Nuno Júdice

Teatro São Luiz
25 e 26 de Março
21h
Entrada livre

Mais informações aqui.

Novo blog

2008-03-23T04:47:00.003+01:00

Gostaria de vos convidar a espreitar o meu novo blog, dedicado aos planos menos poéticos e/ou delirantes da minha existência: música, artigos, novidades; enfim, um blog de carácter mais... mundano, pronto.

Já agora, espreitem também as novidades de 20 Canções para Zeca Afonso, cujo concerto no Centro Cultural de belém é já daqui a um mês (25 de Abril).

Até já!
R.

Casa vazia

2008-03-09T02:22:00.003+01:00

Casa vazia, terra quente.
O ar é imenso, abafado, choveu.
O pó já não cai.

Já não sei se noite ou dia.
Se terra ou mar.
Talvez apenas eu.
Talvez apenas ida.
Mas custa a passar, não porque partida.

Apenas ausente.

Fim de tarde 2

2008-02-06T18:33:00.000+01:00

Fim de tarde azul, sobre um manto de cidade cinzento Sol espraiado, inquieto, reflectido nas ameias do castelo vizinho...
Ah, pudesse eu sair, e sentir o frio triste
Desta tarde cinzenta, onde, sobre o céu azul
Há uma distância imensa a cair...
Pudesse eu vencer estas paredes, este cimento,
Estes vidros, frios e inquietos como a tarde,
E voar sobre a cidade, levando na boca palavras quentes de fim de Inverno...
Há um céu imenso, um Sol quente, e um castelo mais além,
paredes meias com as águas infinitas por onde, um dia, havemos de partir.

Mas eu quedo-me, e fico apenas a ver, ao longe,a luz quente do fim da tarde a reflectir...

Genealogias singulares

2007-12-23T02:24:00.000+01:00

filhos desvalidos
usados, perdidos
nas arcas do pecado,
anjos esventrados
dos édens prometidos,
afundados argonautas
de odisseias sangrentas.

irmãos adoptados,
de pais ausentes,
marionetas opulentas
de desgostos siameses,
aterrados astronautas
em panaceias milagrosas.

órfãos tresmalhados,
o fruto proibido
de "swingers" mercenários,
dançados na berma
de bancos de espera
congelados.

nem da rotina
nem do hábito
nem das penas
nem da obrigação
nem do cómodo silêncio
das des-esperadas noites desinspiradas
de sexta e sábado.

somos, apenas e eternos,
filhos do desejo, do prazer
e do pecado.

O meu amor

2007-12-03T23:53:00.000+01:00

O meu amor
Evade-se pelas ruas
E espanta-se quando a chuva fica suspensa.
Grita e chora, atenta da culpa,
E espera-se horas a fio,
sem saber de onde vem.

O meu amor explode em sete bocas,
Escutando as vozes roucas,
Chamando "lerdas" às eternas valquírias
Que o vêm resgatar,
Nos seus cavalos alados,
cegos pelas tranças loiras
que escondem do Sol de Inverno
os seus olhos cansados.

O meu amor, fica agastado a flutuar,
Catando microscópicos crustáceos do seu pelo
quente, enquanto rola, chapindo,
oceanos de esperança que juntam quem se
desencontra.
O meu amor é simples,
força da natureza pura,
e roi aos poucos sementes,
meigas de desejo.

O meu amor é doce, eternamente criança.
O meu amor é uma lontra.

Fim de tarde

2007-12-01T19:34:00.000+01:00

Salgávamos os corpos,
diluindo as águas do espanto.

Vinha o frio.

E percebíamos que as nossas horas,
nuas, eram já tardias.

Depois, o sonho,
encoberto no manto deserto da espera.

No ar, apenas um murmúrio,
a paz cansada a fazer-se ouvir.

E ficávamos, abraçados, à escuta
de ver o fim da tarde imensa a cair.

Dia e noite de Setembro

2007-09-04T05:06:00.000+02:00

Sereno, sereno, neste dia e noite de Setembro - não me sai da cabeça o “Chovendo na Roseira”, do meu caro Tom Jobim:

Olha,
está chovendo na roseira…

Digo hoje, embora seja já amanhã, mas só porque se decidiu assim: penso que cada dia só devia acabar quando sentimos que é outro dia…
O meu "Winword" não reconhecia a palavra “Jobim”: serei o único a achar que estes americanos são um bocado parvos? Já para não falar dos congéneres lusófonos que arquitectaram o dicionário anexo em português… adicionei "Jobim" ao Dicionário do meu "Winword". Aproveitei também para adicionar “Winword”, nem me dei ao trabalho de ver se ele reconhecia “Microsoft Word”. Pois… sim, isso já reconhece.

Que só dá rosa,
mas não cheira

Hmmm, aquele gostinho mixolídio da melodia… claro que é pretensiosa, esta coisa da análise musical: ninguém precisa de saber que é uma melodia mixolídia. Nos dias de hoje, pretensiosismo e ignorância andam de mãos dadas… por isso, também adicionei “mixolídio” ao dicionário do Winword. Microlítico existia… suponho que ser-se microlítico é mais importante do que ser-se mixolídio…

Olha,
um Tico-tico mora ao lado

É engraçado, como a pretensão de sentido nas coisas pode determinar a nossa importância histórica e social: se dissermos coisas aparentemente sem sentido, somos parvos. Mas, se por um acaso, alguém se dedicar a procurar um sentido nelas, então somos filósofos, ou poetas. Se muitos alguéns fizerem isso somos génios! Provavelmente, há muitos génios desconhecidos só porque ninguém se deu ao trabalho de lhes procurar um sentido…

Olha,
o jasmineiro está florindo

Também haverão muitos parvos, com muitas teses a eles dedicadas… (adicionei “jasmineiro”. Fiquei feliz por saber que existia “jaspe-negro”!)
Quando a música passa a menor, há uma descida cromática deliciosa… mas claro, cromatismo soa mesmo a coisa de cromo… duvido que ajude se eu acrescentar que o cromatismo é, na música, a mesma coisa que subir ou descer uma escada sem saltar degraus…
Se eu disser “Há coisas boas que me fazem sentir mal” ou “Um dia só termina quando o novo dia começa”, posso estar a um passo de ser filósofo, ou poeta, ou génio… mas provavelmente, estou apenas a ser parvo – o que é algo muito normal, e totalmente desprovido de pretensiosismo…

Olha,
que chuva boa, prazenteira

Acho que a minha versão favorita é a gravada pelo Edu Lobo e pelo próprio Tom Jobim, no álbum “Edu & Tom”… o facto de também poder ser “Tom e Edu”, pois ambas as designações aparecem na capa, cria aqui uma certa ambiguidade. Ficamos confusos: o disco era do Edu, que convidou o Tom a dar uma ajuda. Mas a coisa foi correndo, e o Tom foi ficando… e passou a ser dos dois. O Tom já era o Tom, e o Edu ainda era o Edu… depois, parece que o Tom, quando tomava uns copos, era um bocado chato. Além de teimoso.

Que vem molha … um, dois, três, um, dois, três
minha rosei … um, dois, três, um, dois, três

Ficamos, além de confusos, um pouco parvos, com a humildade destes tipos geniais… hmmm… sabe tão bem, este ternário, que cheira tanto a bossa – e toda a gente, arriscadamente pretensiosa, sabe que a bossa é quaternária – "ou sexagenária!", diria alguém cativo ao espírito da piada fácil… “Ah, ah….” – um gajo tinha de se rir, para não se armar em cromo… e depois pensava “Fosga-se… há com cada tanso…”. O “Word” não corrige “há com cada tanso”… deve estar certo.

E o riachinho de água esperta,
Se lança em vasto rio de águas calmas

Adicionei “riachinho”. Existia “riachozinho”, mas acho que o Tom Jobim é um lusófono bem mais genial e entendido nestas coisas do que os parvos que arquitectaram o dicionário do “Word”.

Hmmm, sereno, sereno, neste dia e noite de Setembro… ainda deve ser ontem, parece mesmo que oiço o Edu…

Aahhh, você é de ninguém…
Aahhh, você é de ninguém…
Aaahhhh, você é de ninguém…

Nocturna

2007-07-28T05:19:00.001+02:00

Não sei se espere o novo dia para partir,
Ou se sucumba já às dores do primeiro passo.
É que às vezes as calçadas são tão duras,
E as fraquezas sempre puras de silêncio,
Num chão-ladrilho denso de pedras despegadas.

Talvez aproveite o esvair da aurora,
A bórea real insensível ou as brumas,
Despontadas, imensas, e atire o calcanhar
Deserto de receios ao embate cru da lage lisa,
Fria.

Ou talvez fique, apegado à eternidade do momento,
Apenas dado, apenas lento.
Se calhar, cada dia que passa fica sempre um pouco mais,
E talvez consigamos, parados, ver passar tudo o que interessa.

Não sei se espere, ou fique mesmo, ou parta,
Se chame ou me faça à estrada invisível.
Talvez me deite, atento à hora tardia,
Para que, fechando os olhos às cruéis luzes soturnas,
Consiga chegar cedo, madrugando destemido
Ao nascer do novo dia.

Noite de Verão 2

2007-07-22T02:45:00.000+02:00

Talvez fiquemos longe porque juntos não conseguimos, e assim sempre estamos mais perto.

Talvez não falemos, porque a falar dizemos pouco, e preferimos sempre ouvir.

Talvez fiquemos longe porque os abraços foram poucos e breves, cheio daquele medo ansioso de revelar demais de nós.

Preferimos estar longe, porque há uma capa dura e cerrada, que queremos manter, e juntos somos um livro aberto.

Adiamos eternamente o primeiro dos mil beijos que vamos dar, pois não estamos nunca certos de o momento seja certo.

Passou mais um ano, e assim, distantes, fomos ficando à espera – afinal, sempre estamos por perto…

Também eu...

2007-07-22T02:37:00.000+02:00

Gostava de conhecer a cura para todas as maleitas e a remissão de todos os pecados,e o segredo de se amar eternamente, da mesma forma, todos os dias.

Gostava de conhecer todas as praias do mundo e o cume de todas as montanhas e todos os caminhos, e as coordenadas da tasca por onde andam o Agostinho e o Pessoa.

Gostava de conhecer uma cápsula que tivesse um vírus que acabasse com gente parva. Depois, gostava de conhecer quem ma pusesse no café.

Gostava de conhecer pessoas felizes.

Gostava de conhecer os insondáveis desígnios do método e da pontualidade, o que seria essencial para justificar cientificamente que chegar atrasado é fundamental.

Gostava de conhecer a mulher perfeita, só por curiosidade.
Gostava de conhecer o meu pai.

Gostava de conhecer quem nem ouvisse o que digo, mas soubesse o que quero dizer, quem percebesse que partir não é deixar pois o que importa vai sempre dentro de nós para todo o lado.

Gostava de conhecer quem amasse por prazer e não por necessidade.
Gostava de conhecer quem precisasse do prazer e não do amor.

Gostava de conhecer quem, sem nunca me ter conhecido, me soubesse reconhecer.

Gostava de conhecer quem soubesse apenas ser.

Serrania

2007-06-05T02:58:00.001+02:00

A lua cai, é noite-saia,
Descaída, perna rente,
Passo-chão.
Canto firme, pó-terreiro,
Vã loa, desvalida,
Luz que treme,
Ida.

Alua, cai!
É noite...
Saia!
Descaí da perna,
Rente, passo firme,
Canto-chão, loa desvã,
Luz e dia, dai ter-me!

Sai lua, treme, valida.
Que descaia a noite rente chã,
Sobre a serra, recolhida.

Moção anti-batráquio

2007-02-11T00:50:00.000+01:00

Se até a despenalização do aborto é (repetidamente) referendada, proponho uma moção de censura à utilização de serviços ADSL fornecidos pelo Serviço de Apontadores de Portugal, vulgo SAPO. Já dei o mote, e cancelei o serviço do qual era usurário: só recebi 6 telefonemas a perguntar porquê, 4 se tinha a certeza e mais 3 a sugerir promoções milagrosas, totalmente inexistentes até ser pedido o cancelamento do serviço.
Como se não bastasse, ainda me perguntaram se não arranjava ninguém que ficasse com o meu "username", para os senhores não perderem clientes, coitados - só faltava oferecerem-me comissão...
E portanto, sem mais delongas, gostaria de anunciar a inexistência de serviço ADSL na minha residência, pelo que justifico assim a (já prolongada ausência) de novos posts neste pequeno espaço cibernáutico.
Aproveitando as "férias", estou a repensar o grafismo do blog (se bem que mal o tivesse pensado antes), pelo que, brevemente, espero voltar em força com mais algumas linhas a puxar ao sentimento.
Abraços e beijos!
R.

Actos - 2

2006-12-18T03:01:00.000+01:00

Deixo que me batas mais um pouco, pois então!
Se já me sinto tão oco, que nem a sombra se me aproveita,
Se nem quero uma mão, se é o teu braço que ma deita!

Sabes, já não me custa dar a cara ao sabor da pancada,
mas caramba!:

Já que vais dar, que seja por nada!

Actos - 1

2006-12-01T18:27:00.000+01:00

Nessas noites, a porta fechava-se com mais força, e os seus passos eram mais lentos sobre o soalho pesado.
Trepava a cama, subia sobre mim, e nesse instante toda a cidade se silenciava, o tempo perdia o sentido e as palavras deixavam de existir, numa investida, noutra, e em mais uma, final, até que o mundo todo morria cá dentro. Depois, rolava para o lado.
No outro dia, os seus olhos eram baços, sem luz, encortinados no soluço da memória.

Afinal, a pior dor é que não descobre as suas razões.

A água sulca e segue

2006-11-29T03:49:00.000+01:00

Chovia há dias, de forma quase ininterrupta. Por ele, isso não era razão para adiar o encontro, mas ela mantivera-se relutante, e só hoje acedera. Havia um Sol frio e seco, uma atmosfera vítrea que lembrava as manhãs meigas de montanhas distantes.
Ele esperava sentado à mesa, na esplanada coberta, ia olhando as gentes sempre apressadas do fim de tarde. Por momentos, os raios do Sol, quase ténues, fizeram espraiar sobre a mesa as sombras cintilantes da gasosa que borbulhava ansiosa à sua frente. Ela, a mulher esperada, chegou.
- Olá - disse, enquanto de sentava.
- Ainda bem que vieste. De facto, tem estado mau tempo...
- Sim, é verdade.
O olhar dela, mesmo acabado de chegar, mostrava alguma impaciência.
- Sabes, queria que nos encontrássemos porque tinha algumas coisas para te dizer - avançou ele tentando disfarçar a indecisão -. Depois de termos estado juntos, não sei... fiquei com a sensação de que se tinha gerado qualquer coisa, senti-me bem, quando pensava em ti.
- Ora, conversámos um pouco, era uma festa aborrecida...
- Pois, talvez... devo-me ter precipitado. Sou muito sensível a certas pessoas, e depois fico a imaginar coisas. Não devo estar habituado a gerar interesse nas pessoas, tê-las a ouvir-me quando não precisam de o fazer.
- Bem, foram conversas normais, que se podem ter com um desconhecido, ou com um conhecido de longa data - a sua face férrea apenas transparecia indiferença -.
- Talvez. É que há coisas que mexem comigo, não consigo explicar. De alguma forma, fizeste-me lembrar uma pessoa que conheci: carinhosa, preocupada e atenta, incapaz de testemunhar a injustiça com indiferença... maternal, até. A partir dela, fiquei sempre a pensar que precisava de encontrar alguém totalmente diferente, desafiadora, surpreendente, desligada do meu mundo. Mas depois conheci-te, e foi como se me tivesse resignado, como se apenas certas coisas fizessem sentido, e não valesse a penar lutar contra isso. Passei os últimos dias feliz, só me apetecia andar à chuva como se estivesse um Sol de Agosto. Mesmo fisicamente, não sei... um semblante parecido, uma elegância própria, o cabelo castanho sobre a pele morena... foi como se tivesse, ao conhecer-te, a hipótese de conhecer essa pessoa de novo, renovado...
Aquelas palavras tinham-na deixado curiosa, as mulheres fascinam-se pela emoção verbalizada de qualquer homem, sentem-no como menino.
- Essa pessoa... amaste-a? -
- Sim, amei.
-E ela amava-te?
- Tanto quanto percebi, sim.
- Então, o que aconteceu? - pela primeira vez, a sua voz vibrou incerta, e ele percebeu na fraqueza a presença da pessoa que inundara os seus últimos dias.
- O que aconteceu? Nem sei bem... - respondeu, com um franzir de sobrolho preguiçoso e optimista, enquanto se levantava da cadeira - o amor acaba, acho.
Encostou ao de leve a sua face na dela, obrigando- a a conter sozinha o "Já vais?" que engoliu seco.

À volta da esplanada, a noite chegara, e a chuva miudinha começava a cair com mais força.

Beijos púdicos, ideais

2006-11-28T03:35:00.000+01:00

Não quero mais os beijos públicos, liceais.
Nem a ânsia da mão alheia,
que nos rodeia sem tocar,
nem as línguas mastigadas sob os dentes que estalam,
nem o tempero da saliva diluindo as peles macias.

Os meus beijos hão-de ser serenos,
no recanto de um quarto,
entre as quatro paredes sólidas por onde os olhares não passam,
e que barram as paixões insanas legadas ao silêncio.

As lágrimas que correrem serão curtas,
embrenhadas e feridas,
carne tenra dos gemidos,
desarme imenso de todos os sentidos.

Não quero mais os beijos públicos,
da inocência pura,
descoberta de si.

Creio que estou a ficar velho.

Boneca de pedra

2006-11-11T02:37:00.000+01:00

Olá, boneca de pedra
Sei que não me ouves,
Olhos marcados de infinito
Afastados de mim.

Menina de silêncio.

As almas são de cristal
Porque fazem as palavras durar mais tempo.
As minhas, vêm de dentro.
As tuas, são apenas vento que fica.

Boneca de gesso,
Crua e despida,
Que me tiras de um só trago
Tudo o que trago desta vida!
Espero que vejas, do silêncio da redoma,
Que as palavras também doem,
E as ausências também passam.

Por isso, de castigo, ficas aí, dentro do vidro,
Acompanhada do impúbere, casto e branquinho almofadado,
Menino Jesus nado.

Trova vaga

2006-10-25T08:23:00.000+02:00

Vagueio sem destino _ teus sete mares de menino, onda curva de um só porto, amarra inteira que ama errada os navios do seu corpo.

Ponteio de mansinho _ areia quente _ventureira, onda turva de rocio, espuma seira onde cabem os abismos, espraiando _ grãos _ praia terreira, descaminho.

Alheio _ ensejo cimo de entrares _ rompante cru em minhas rotas, transporto desfraldado _ barco nu de velas mortas, a ponte ando esteira vacilante, capitão-fantasma, tino avante.

Passeio de ilhas nadas _ lume brando de sereias, serenas vozes serenadas em canto verso _ deslumbrado, rima cruzada _ cavaleiras-monge _ hedionda cavalgada.

Fim dos cabos, predestino _ vaga onda recorrente, quebrantada _ mar que passa, vagueando destinada a requebra-se mansa: água errante, serei apenas, para sempre, uma vaga desaguada nas tuas ondas de menino.

Vão de escada com vista sobre a cidade

2006-10-23T05:46:00.000+02:00

Todos os dias, espero por ti naquele vão de escada onde, parados, olhávamos as luzes da cidade nocturna. Nesse pedaço de degrau, aguardo calado os teus passos, enquanto a tarde vai caindo tardada, e se acompanha dos primeiros pingos das chuvas de Outono.
Fico suspenso no corrimão durante conversas a fio, porque ris e brincas, porque vês em cada luz longínqua um destino de história, porque os sons da cidade são uma banda sonora perfeita, e porque todas as palavras te fazem sentido: adoro quando te debruças sobre o parapeito da clarabóia, e em pontas-de-pés a blusa curta te desnuda a base das costas, mostrando a cintura ossuda de sempre-criança, penugem loira das carícias dos meus sonhos, que te cobrem de beijos a cada fôlego de aragem.
Depois, sento-me no pedaço descuidado de soalho gasto que me calha, essa madeira pisada onde nos tivemos inteiros noites inteiras sem darmos conta de que a chuva caía lá fora, e bebíamos num trago sôfrego todas as águas.
Mas numa manhã húmida e fresca desceste sem regresso a escadaria até à rua, e perdeste-me de ti. Então, descobri que os teus passos foram de passagem, que cá dentro apenas resto eu, todas as tábuas ficaram rasas.

Agora, subo sempre os mesmos degraus até ao vão de escada onde encontro a nossa cidade. Sento-me, e no nosso bocado de madeira carcomida espero todos os dias, tranquilamente, o fim de cada tarde.

Desejo capital

2006-10-05T06:53:00.000+02:00

Gostava de ter um prostíbulo, ser patrão, dono e senhor das carnes, actrizes meigas do pecado.
Do chão nasceriam rosas, de cujas pétalas as minhas meretrizes fariam os mais doces perfumes, néctares divinos, banhando as suas formas dolicocéfalas.
Comerciante, banqueiro, produto final e gestor, gostava de ter, inteiro, um prostíbulo rentável, legal, onde as prosas, maleitas, queixumes, seriam rendas mimosas e camas desfeitas, almofadas, penas mergulhadas, lençol ou cobertor.
No meu prostíbulo, o prazer seria capital.

Mas só se venderia o amor.

Pequena história de um amor grande

2006-09-12T07:25:00.000+02:00

Vimo-nos um ao outro, como duas árvores que crescem à espera do toque dos seus ramos, e conhecemo-nos sob a luz da noite, passeando nas encostas mornas de um vulcão parado, e tirámo-nos um ao outro, depois das últimas palavras serem sempre cruas, e os sons despidos nos encantarem os sentidos.

Entornámos os nossos corpos. Fizemos todos os planos e cruzámos todas as ruas, para apenas ficarmos mais um pouco. Fizemo-nos um ao outro, à espera de uma ilha mais próxima, de um dia mais curto, de uma madrugada desperta, e os últimos beijos nunca acabaram.

Morremos mais mortos que amados, e ao passar da hora nunca acordámos, porque as nossas bocas só se abriram porque se derramaram, e fomos ficando para sempre um no outro, enquanto as aragens de Outono chegavam, jorrando as fontes já sem água da terra aberta, ferida, queimada.

Depois, os dias ficaram mais curtos, deitámos nas margens molhadas todos os enganos, e as últimas tardes esqueceram-se de tudo.

Mas desta vez, o último silêncio foi meu.

Um mês depois.

2006-09-04T07:35:00.000+02:00

Se as palavras nos faltam, é altura de pensar.

Ou apenas dormir.

Conclusão

2006-07-14T04:40:00.000+02:00

Ela: nao tens mais nada pra fazer é?
Ele: .....
Ela: estou a brincar, não te chateies.
Ele: ....
Ela: nao te "abespinhes" (ves? ves? palavra dificil....)
Ele: ....

Incredulidade

2006-07-14T04:33:00.000+02:00

Ela ficou com dúvidas se o texto que nasceu era sobre si, e sobre aquele momento. Ele achou por bem, embora um pouco a contragosto, dissipar as dúvidas.

Afinal, sobre a mesinha de cabeceira, não existem candeeiros. Mas a ventoínha está lá.

Quanto ao fim de tarde optimista de Outono, talvez fosse uma noite de Verão, lenta e quente.

Noite de Verão

2006-07-14T03:37:00.000+02:00

Tinham conversas infinitas, defronte dos ecrãs suspensos que lhes amparavam as noites. Começaram a trocar momentos, e partilhar um pouco do que de único fazia parte das suas vidas.

Ela, sentada numa cadeira tosca, persiana entreaberta, aguardando a lufada de ar fresco que a ventoínha fazia correr serena, ia carregando nas teclas e no rato, dispondo notas soltas pela noite de Verão. Em cima da mesinha de cabeceira, um candeeiro brilhante alegrava o quarto.
Decidiu enviar-lhe uma gravação sua, a tocar e a cantar.

A noite dele tinha passado demasiado quente. Pela janela do quarto, totalmente escuro, entrava uma réstia da luz do candeeiro da via pública, uma luz amarelecida e triste, que iluminava a noite, sempre deserta.

O rectângulo - ecrã brilhava, solitário, e a noite ia correndo lenta. Só se ouvia um piano, velho e desafinado, e a voz dela, inocente e segura, a resistir heroicamente ao Mi bemol por vezes difícil de discernir, gravada num fim de tarde optimista de Outono.

Nesse momento, a canção ia correndo, e o tempo definitivamente parado. Defronte do ecrã, a luz amarelecida vacilou, a conversa fazia-se sem palavras.

E o quarto escuro tornou-se uma imensa caixa de música.

Dormíamos nuas

2006-07-03T03:56:00.001+02:00

Dormíamos nuas,
De pernas enlaçadas e peles sentidas,
Arrepiadas pela aragem suave de Junho,
Que chegava numa golfada de cortina macia.

Dormíamos nuas,
Na paz tranquila do desejo,
Agarradas à paixão satisfeita de ser
Apenas corpos despidos que se tocam.

Dormíamos nuas,
Trocávamos dedos e mãos,
Abraçadas no aconchego vazio
Da cama quente que gemia, silenciada.

Dormíamos nuas,
E os nossos medos eram fingidos,
Viagens amadas de corpos cruzados,
Cansados de esperar à noite a madrugada.

Dormíamos nuas,
Nessa manhã de Junho que tardava,
Em que os nossos toques se nunca tocaram,
E os nossos amores nunca se acordaram.

Dormíamos nuas,
Numa manhã abraçada de Verão,
Almas tranquilas deitadas,
Num lençol quente de memórias boas.

Dormíamos nuas,
Porque vivemos muito.
E porque éramos tanto as duas,
Adormecíamos, e éramos apenas pessoas.

Exílio

2006-06-15T05:27:00.000+02:00

O autor desta foto, dedicou-a a um amigo, chinês, exilado em Paris desde os eventos de Tiannamen. Descobri-a por acaso, num site de fotografia amador.

Ser-se exilado, por causa de Tiannamen é fazer parte da História, no seu sentido mais global. É-se de carne e osso, sofre-se. E é-se parte da História.

O senhor fotografado é cego, e vive junto ao rio YangTsé, na China. Deve ter nascido ao mesmo tempo que a própria China - e nunca deve ter ouvido falar de Tiannamen...

Creio que gostava de, pelo menos, ser amigo ou conhecer uma parte da História - que magnífico privilégio!

Madrigal

2006-06-11T02:28:00.000+02:00

Fui ouvir Eugénio porque era tarde, uma tarde cinzenta e bela, mergulhada em pingos de uma calma que chovia, e que falavam, caindo sem colo, perdidos na imensidão do dia.

Fui ouvir Eugénio, numa sala de pedra fria, com o chão coberto de árvores rasas, desfeitas em tábuas sem nome, e que, rangendo, sem copa morriam.

Fui ouvir Eugénio, e fui só, porque lá encontrei o mundo inteiro, nas palavras-poemas do velho mestre, morto de poesia.

Fui só, mas voltei cheio, alegre de ter sido, voltei cheio da tarde cinzenta e fugidia, e ainda creio que deixei uma chuva inteira de mim, escorrendo para sempre nas folhagens das palavras cortadas da escuridão, como ramos que tombam pregados ao chão.

Fui só, fui ouvir Eugénio, numa tarde cinzenta e fria, esperando que todas as tardes aguardem o seu renascer num novo dia.

Lisboa, 4 de Março de 2006

Tempo

2006-06-09T21:07:00.000+02:00

Passou tempo a mais, desde a última missiva que coloquei neste espaço. Tempo a mais para mim, apenas.
As razões desta ausência foram várias, sobretudo um adiar da escrita para outro dia, durante dias a fio.

No fundo, quando conseguimos adiar a escrita, apenas admitimos que ela não nos convence.

Com tudo o que de bom ou mau daí possa advir, hoje já não a consegui adiar, e ela aqui fica, com alguns testemunhos da últimas semanas.

1)

"Intitula-se “Estudos sobre Cultura Popular”, a obra editada agora pela Câmara Municipal de Ponta Delgada, no âmbito do IV Encontro de Cultura Popular.

O livro, com coordenação da doutora Gabriela Funk, da Universidade dos Açores, constitui uma homenagem” da autarquia e da Universidade ao escritor e investigador José de Almeida Pavão que em muito contribuiu para o reconhecimento e valor da Cultura Popular Açoriana.

A publicação desta obra surgiu do III Encontro de Cultura Popular (realizado em Abril de 2005), e inclui poemas e outros textos dedicados a Almeida Pavão por autores como Mário Cabral, Rafael Fraga, Alexandre Borges, Nuno Costa Santos e João Luís Medeiros."
in http://www.acores.net/noticias/view-12190.html

Parece que alguém gostou dos "Pássaros", que escrevi em Dezembro de 2004 e publiquei aqui no blog recentemente... menos mal.

2)

O festival já foi... e ainda promete!

Trago no peito

2006-02-28T06:24:00.000+01:00

Trago no peito
A ternura das manhãs
É o efeito
De te ouvir palavras sãs

Trago o peito
À altura dos sentidos
É ser o eleito
A quem pedes teus pedidos

Trago comigo
Os três pontos do espaço
Risco contigo
Duas linhas num só traço

Trago o amigo
A quem dizes querer
E que fala contigo
Sem nunca dizer

Trago o abrigo
De quem espera nascer
No peito contido
Sem nunca morrer

Indisponibilidades e "Pássaros"

2006-02-14T00:38:00.000+01:00

As últimas semanas têm sido frenéticas, impossibilitando-me de dedicar à escrita o tempo que gostaria. Naturalmente, achar que isso é mau mais não é do que expressar subtilmente uma imodéstia, que roça os limites do mau gosto - um mal que abunda por aí, e que, creio, me atingiu também na sua expansão generalizada.

Em todo o caso, tive a oportunidade recente de transformar em canção alguns textos de minha autoria, no âmbito de um novo projecto musical, "visitável" em http://2acustico.pt.vu . O site encontra-se ainda em fase de desenvolvimento, havendo alguns mp3 ainda não disponíveis, e reporta-se apenas à parte do projecto que se dedica à re-interpretação de canções de outros autores. Os temas originais, que complementam o projecto, foram reunidos em pré-gravação recente num albúm submetido aos programas de apoio para edição discográfica da Secretaria Regional dos Açores.

Entretanto, irei publicando os textos que reuni no disco, alguns dos quais foram inicialmente publicados neste blog, mas que sofreram pequenas (?) alterações aquando da sua transformação em canção. O primeiro texto, que se segue, reporta-se a 2004, não tinha ainda sido publicado, e creio ser o mais antigo dos que foram editados no disco.

Pássaros

Pássaros pousados neste fio
Esticado de fastio
Pássaros parados junto às margens
Intranquilas deste rio

Pássaros calados,
Batem as asas fechados,
E mergulham nas paragens
Emigradas do estio

Pássaros audazes,
Invadidos pouco a pouco
Vão partindo desertados,
Desaguados pelo frio

Das margens já serenas,
Inundadas de vazio,
Os pássaros voaram

E nunca mais voltaram
A chorar as suas penas
Serenadas junto ao rio

(3 de Dezembro de 2004 - revisto em Janeiro de 2006)

Talvez um dia

2006-01-22T04:46:00.000+01:00

Em Lisboa, onde há madrugadas em que o nevoeira se apossa da cidade, e as ruas se tornam densas e esquivas e nos levam por caminhos incautos, vota-se o sistema. Eu não faço parte do sistema, recuso-me a integrá-lo. O sistema tem cerca de trinta anos; surgiu com a promessa de uma liberdade, uma dádiva quase divina, negada desde há muito. Haverá liberdade no sistema?

Que liberdade é esta, que me quer sujeitar às suas regras? Que liberdade é esta, que me impõe a vontade da maioria? É que, para maioria, basta apenas mais um: uma maioria de 51 contra 49 é representativa? Mas mesmo assim, tem direito de decisão sobre todos! É este o sistema.

E se eu não quiser ser da maioria, não terão as minhas ideias e vontades o direito de existir, de serem o veículo regulador da minha existência? Não temos de nos sujeitar a um Estado, só porque nascemos dentro da sua fronteira - aliás, o que é o Estado? Um conjunto de leis pelas quais se rege um grupo de indivíduos, como colegas (co-legis, que partilham da mesma lei) da mesma escola? O Estado de Direito é a única Associação ou Sociedade que conheço que obriga os seus associados a uma adesão vitalícia, imposta desde a nascença.

O sistema tem cerca de trinta anos. Baseia-se na capacidade de decisão individual como instrumento de decisão global. Mas será que o sistema dota os indivíduos dessa capacidade de decisão? E ela tem expressão global? O que sabe o eleitor da vida e das necessidades dos seus pares desconhecidos? O sistema certifica-se de que os indivíduos que o gerem possuem as competências necessárias para executar essa gestão, pelo direito de voto?

Uma larga maioria dos cidadãos não sabe quais as responsabilidades de cada orgão de Estado. Assim, da mesma maneira que para conduzir ou exercer actividades específicas temos de ter um certificado da nossa instrução (infelizmente não da nossa competência!), porque não nos é exigido um certificado de cidadania? O cidadão atingiria a maioridade, e decidia que queria ter um papel activo nos designíos do seu Estado; para isso, teria de provar o seu conhecimento da estrutura estatal. A regulamentação e idoneidade desse exame deveria seguir trâmites rigorosos, ao estilo dos exames nacionais, por exemplo (esperando que os filhos de ministros e outras figuras estatais deixassem de beneficiar de sistemas próprios). Aí, o cidadão poderia afirmar "Conheço o sistema, estou a par das estruturas, das valências da sociedade, das propostas". Sempre me pareceria detentor de alguma credibilidade...

Elegem-se ideias, pessoas, ou partidos? Elegem-se interesses pessoais ou bem comum? É que se o meu voto decide a vida da comunidade, ele deveria beneficiar essa comunidade, e não o interesse individual - parece-me ser um dos paradigmas do sistema. Por outro lado, se o sistema admite o plano superior de decisão do Presidente da República como ferramenta derradeira de gestão Constitucional, como é possível uma partidarização da Presidência da República?

Quem concorre à Presidência, é um cidadão, não um político - então, toda a influência política deveria ser banida da campanha presidencial, e os candidatos deveriam assumir a sua despartidarização. Se um partido defende ideias concretas, constituindo uma "com-panhia" (os que partilham do mesmo pão, neste caso, ideológico), um Presidente partidariamente assumido está a tendenciar o interesse social e Estadual. Que credibilidade tem um sistema que coloca como pesos da balança democrática entidades politicamente facciosas?

No fundo, a ideia de partido e de oposição é aberrante: como diria Agostinho da Silva, "a política quer-se de construção, e não de oposição: pegar no que de bom cada um defende, e avançar ". Ser do contra, opor, não é construir; mas propor algo melhor talvez seja...

Sou um cidadão que não foi bafejado pelos ventos da instrução escolástica, literária ou outra; sou um cidadão sem recursos económicos, que mora na Ilha do Corvo, e não consegue reunir, de entre os menos de 400 cidadãos que a habitam, as 7500 assinaturas necessárias para validar a minha candidatura à Presidência da República; sou um cidadão sem partido, sem credo ou cor política, sem espírito associativo, corporativista ou estatal; sou um cidadão que descobriu a solução maravilhosa para a crise que nos fazem acreditar que existe; sou um cidadão apenas diferente da maioria; sou, no fundo, um cidadão que pode votar, e integrar-se no sistema, porque a isso foi obrigado, mas cuja voz não se pode fazer ouvir.

Sou um cidadão, mas antes sou um organismo, e as leis da Natureza, da qual sou parte integrante, primordial e inegável, são supremas e é por elas, sobretudo, que me devo reger. Gosto de ver a cidade imersa no nevoeiro, com as suas luzes vincadas por auréolas baças; é a Natureza que por momentos resolve relembrar-nos de que está acima de todos os sistemas, e constitui o único Estado verdadeiramente legítimo.

Talvez um dia o nevoeiro se dissipe...

2006-01-16T04:10:00.000+01:00

(O texto que se segue foi oferta de minha Mãe por ocasião do meu - recente - 28º aniversário; "Entre-vidas", numa alusão ao meu último disco "Entre-cidades".)

Entre -Vidas

2006-01-16T04:04:00.000+01:00

Quando o menino nasceu, numa noite fria de Janeiro, a mãe pôs-lhe o nome de seus avós Rafael Alexandre. Era loiro e gordinho, lindo como todos os meninos e sorria. Sorria ás pessoas quando passeava no seu carrinho de bebé, empurrado pelo pai, quando iam as compras a mercearia do Sr. Martins que ficava numa esquina de um prédio acinzentado com portas de alumínio também cinzentas.
Depois, embalado entre o colo da mãe, do pai e da avó Fina, foi crescendo, atento e traquinas. Maravilhava-se com a chama azul-laranja do fogão a gás que espreitava na cozinha, ou fintava o tio Carlos, empoleirando-se numa cadeira para abrir a correntinha de metal que este colocara mais alto na porta da rua, para se esgueirar, sorrateiro, para a praceta de terra que fazia de campo de futebol e era a delícia dos meninos daquela rua.
Os pais trabalhavam no Liceu de Sintra e Rafael, de bibe aos quadradinhos azuis e vermelhos ficava com a avó que era directora da Escola Primária lá da zona. Aí, juntamente com os outros meninos aprendeu o sentido das cores, a limpar o joelho esfarrapado no recreio e a soletrar a palavra crescer. A avó sempre atenta, vigiava-o, afogando de mimos e ternura.
E os dias fizeram-se anos entre as margens de um tempo com travo a canela e a trevo e em que pequenos-nadas arrastaram ausências e cristalizaram o medo. Na pujança dos seus nove anos, a vida dos pais partiu-se em mil pedaços. O amor de Rafael ficou entre os dois.
A mãe levara a esperança nos seus olhos verde-água com promessas de futuro. O pai, perdeu-se em si mesmo e cinco anos depois, morreu numa madrugada de Fevereiro. Tinha trinta e oito anos e levou nos lábios o nome de Rafael. Ficou-lhe a avó Conceição para o amar pelos dois.
Na ilha, a vida foi acontecendo entre a casa da avó, onde a tia Virgínia, que ajudara a criar sua mãe o ajudava a criar também, e a nova casa da mãe que ele nunca chamou de sua. Depois veio sua avó que continuou a seguir-lhe os passos e a adocicar-lhe o caminho. Nesse tempo, nos olhos de Rafael havia searas de trigo loiro e a noite raramente tinha lua. Mas, num dia claro de Junho nasceu Edmundo. Nome grande para seu irmão que ainda era tão pequenino. Rafael fez uma lista com nomes e acrescentou-lhe Filipe e com ele foi crescendo. Seu irmão Edmundo Filipe ficou a ama-lo. Para sempre.
Depois, Rafael foi construindo a sua vida, com calma, quase lento, com a paciência de quem faz um puzzle, peça a peça, como os aviões de papel que pareciam modelos lindos da Segunda Guerra Mundial e que depois pintava com um pincelzinho com tinta que tirava de boiões pequeninos. Cultivando o gosto pela palavra e pela Biologia, era mais feliz nas coisas simples e belas da vida, pescando uma rã no charquinho da casa abandonada do vizinho, passeando com o Leão, que era a sua sombra ou indo para o mar, nadar ou mergulhar, arpoando um peixe ou um polvo.
Depois, na curva da adolescência, a música entrou-lhe na alma. Na Universidade, na algazarra de jovem, fez-se tuno nos Tunideos, e sòzinho, colado à viola, desfiava os primeiros amores em notas que escorriam como gotas, límpidas e serenas, às vezes, tristes até. Sempre que podia praticava futebol e sofria pelo Porto.
Fez-se biólogo, a pedido da mãe. Ficava mais descansada, com um curso que se visse, isto é, que lhe desse o sustento futuro. Fora criada assim, racionalizando a subsistência. Mais tarde, arrependeu-se por travar o destino do filho que queria ser músico.
Hoje, homem já, a música é a sua grande paixão. Transfigura-se quando compõe um poema nas cordas da guitarra que dedilha com a ternura como se fosse um corpo de mulher. Das suas mãos , as notas vão construindo cidades adormecidas ao pôr do sol ou falam de dor, de nostalgia, às vezes até de amor, e os sons ausentes de palavras, colam-se à pele num diálogo profundo com o corpo, e penetram numa orgia doce dos sentidos.
Sua mãe sempre soube que Rafael aprendeu que a força da partilha se chama amizade e que a palavra respeito se reescreve todos os dias. Por isso, a vida de Rafael entre-vidas se foi fazendo e no seu amor se cumpriu.

15 de Janeiro de 2006
Laudalina Rodrigues

Acredito

2006-01-02T23:28:00.001+01:00

Acredito
Que se eu fosse Miguel Ângelo
Faria de ti estátua,
Mármore,
Capela fiorentina,
Basílica papal,
São Pedro - mulher.

Serias tecto,
Deusa profana.
Serias Sistina,
Estrada e ladrilho,
Calçada romana,
Arte e mister.

Serias Afrodite,
E Vênus de Milo,
Se eu fosse Miguel Ângelo.

Esculpia o teu corpo,
Granito,
Monumento de Mundo
Levando-te a alma comigo.
Mas não sou.
E afinal, por o não ser,
Acredito.

Sete horas em Lisboa

2005-11-28T03:53:00.000+01:00

Passa o primeiro comboio e a cidade acorda. Cães longínquos vão latindo, distantes, e os grilos, já escassos, recolhem-se, solidários.
Ao longe, o silvar da mecânica urbana vai nascendo; na rua do lado, que espreito sob a janela, passam carros discretos, ainda lentos. A pouco e pouco os prédios vão-se despindo por dentro, as suas fileiras de gentes laborais semi-dormidas iniciam a mesma alvorada de todos os dias.
Já há luz, o ruído da engrenagem urbana, ainda que distante, torna-se invasivo, e fecho a janela por onde a aragem extinta da noite passava, entreaberta.
Os carros passam seguidos, cruzando as ruas enfileiradas de prédios abandonados.
O vizinho de cima levanta-se num salto, e inicia a sua oração cambaleante de resmungos entre alívios.
Já nem os cães se ouvem, quando deixo a cidade acordar em paz, e adormeço.
Partindo, levo Lisboa comigo, deixando a cidade atrás.

Mas nunca a esqueço.

2005-11-18T07:46:00.000+01:00

Há um trilho que piso,
Porque sou chão, estrada.
E caminho.

Há o ar que respiro,
Porque sou célula, pulmão.
E destino.

Há os mares que cruzo,
Sou ilha, descoberta.
Sou um rio que corre só,
Sou planície e Deserta.

Há uma árvore que tomba,
E outra que nasce.
Quando sou terra, semente,
Ou lâmina e aço.

Sou linhas e curvas,
E réguas, compasso
Se sou tinta, abandono.
Se sou ponto, sou espaço.

Há uma sombra que me colhe,
Sou aragem, fim de tarde.
Maio.

Há o abismo que me chama,
Porque sou escarpa, e sem razão.
Caio.

Há as palavras que evito,
Pois sou carta, sou correio.
Mensagem destemida,
Sou pergunta que receio.

Há uma réstia de sal,
Já sem sangue, só ferida
Sou um mar morto que afaga.
Pois sou Faro, sem salina.

E porque sou tanto do mundo e sou tão pouco,
E todos os dias me custa tanto só ser,
Espero ser todo o mundo mais um pouco,
Para que todos os dias me possam sempre nascer.

Clara

2005-11-10T05:05:00.000+01:00

Clara não é bela.
Ou é-o, à sua maneira, dela,
muito bela de ser.

O seu jeito é tímido, reservado;
o sorriso, ousado, perfeito em não se conter.
Clara desliza, flutua.
Os seus olhos são belos pelo olhar;
a sua boca pelas palavras.
As suas unhas, roídas, inquietas,
ficam, em Clara, escondidas,
nas mãos cerradas, quase nunca abertas.
O cabelo, castanho desalinhado,
é belo porque existe,
encimado no seu corpo estreito.
Quando Clara quer, Clara cumpre.
Clara sonha, Clara faz.

Amar Clara deve doer, a não ser o amor sem jeito que Clara já traz.
Eu não a amo, mas amo Clara – se é que me faço entender:

É que, sem ser bela, Clara tem, pura,
toda a beleza do mundo,
à sua maneira bela,
muito dela,
de ser.

Lisboa, 2 de Novembro de 2004

(Há cerca de um ano, era assim. E ainda ontem a vi...)

Uma vida numa noite

2005-10-25T03:18:00.000+02:00

Conheceram-se entre duas conversas, sem nunca se haverem conhecido. Nele, a sensação concreta do abismo, uma paixão discreta, que surgiu como a aragem fria da noite de Outono; nela, a acção quase indiferente, que o seu corpo não ama a quem os olhos não vêem.
Conheceram-se numa noite, fria e calma, onde numa só conversa se versou a alma; a seus olhos, ela era bela, distante, protegida num recato só seu, sob o olhar atento de quem defende as ameias; a seus olhos, ele era mistério, graça e paz, expondo sem pejo as palavras da fluidez do encanto.
Numa só noite, viveram todas as vidas que um homem pode viver com uma mulher, e nela se amaram como se todas as noites fossem poucas para se amarem. Nessa noite conceberam um mundo, que nunca se fez carne, nem verbo, nem forma, porque assim o fizeram, porque assim se tinha de fazer.
Despediram-se no beijo que valeu por todos os beijos que perderam, e partiram, na ânsia de quem espera, como se todas as partidas tivessem partido para os conduzir ali.

Muitas noites mais tarde, reencontraram-se, de dia jamais, que o amor é ave soturna. Sentados num banco de pedra, falaram à distância de um corpo, sem verbo e sem forma, para sempre aninhado no abraço que não mais se abraçou. As mãos não se juntaram, num afago de ausência, nem os lábios se tocaram, na carícia própria do desejo, e nem os seus braços se acharam, sucumbindo os ombros moles ao regaço de quem chora.

Ficaram pesados e perdidos, à distância de um traço, diluindo na noite as deixas possíveis: entre eles, o abismo impenetrável de quem, sem nunca se haver conhecido, viveu numa noite todas as vidas que haviam para viver.

Volley na Beach

2005-08-29T04:17:00.000+02:00

Dois gravetos em jeito de poste, duas cordas velhas e remendadas.
A função é clara, delimitar e obrigar à transposição por um objecto, geralmente esférico, intento desafiador.
Que diriam as esculturas humanas da Califórnia, ou de outras Califórnias, bronzeadas sob o Sol escaldante da Bay, com a tez moldada ao sal das ondas surfadas com esmero, a combinação métrica e torneada do músculo e do encanto?
Dos seus olhares de acrílico, desdenhariam destas cordas, imersas no galanteio de redes esticadas, das malhas importadas do Oriente, Made in Taiwan.
Crucificadas em postes luzidios brancos, a sua delimitação é, de facto, cruel, inquestionável.
Nessas redes perfeitas, as estátuas muito tanned degladiam-se na conquista da efémera ascensão humana, em escadarias sociais de seduções garbosas.

Mas terão elas, porventura, alguma vez possuído uma praia inteira de areia negra, deserta dos desígnios maliciosos da indústria dos corpos? E só para si,um par de postes, recolhidos nas entranhas da Fajã, moldados pelas chuvas quentes de Verão e pelo mordiscar das pedras sob as ondas, unidos pelas cordas soçobrantes de uma velha rede de pesca, que defrontou nas imensas profundezas atlânticas os mais imponentes sword-fishes e blue marlins?
Não, creio que que não.
A frieza do aço inoxidável, eternamente brilhante, entranha-se pelos poros camuflados sob a areia colada e afogada em sun laits.

Nas magníficas Califórnias, não se pode ser criança nem correr num pedaço de praia. Por cá, sempre se pode ter, mesmo criança, uma praia inteira.

À distância, tudo faz sentido.

Afinal, Nova Iorque é já aqui ao lado...

À luz de uma nova madrugada...

2005-08-29T03:48:00.000+02:00

Feteira, Ilha do Faial. 06:40h da manhã de 26 de Agosto. Sob o olhar atento da montanha, as lapas grelhadas estalavam no tabuleiro.
O pequeno -almoço estava servido!

Dia e noite têm andado misturados, confundindo-se as funções convencionadas de cada período. As predilecções claramente noctívagas que alimento, dão azo a estranhas combinações circunstanciais.

É um fim de mais um pequeno ciclo, que se encerra quase cruel com a necessidade de um regresso ao marasmo da vida urbana e urbanizante. No meio de tantas paredes, tantas gentes, ninguém tem coragem de ser nem de se dar, pois já ninguém sabe o que é receber. O temor impera, os olhares invadem, um toque ligeiro é uma imperdoável agressão. No fundo, tudo se resume à ausência prolongada de exposição a um beijo amigo e sincero, um abraço forte que conforte.

Por cá, temos conseguido recuperar alguns dos beijos e abraços quentes que só a amizade e a partilha sabem temperar. As paredes parecem-nos diferentes, os olhares bem-vindos.

Em jeito de despedida, encetámos uma mariscada madrugadora, à luz dos primeiros raios da manhã. A Ilha do Pico fez o resto, transportando-nos com a magia da sua imponência para uma realidade inesquecível.

Bom apetite!

Por entre ilhéus...

2005-07-28T02:30:00.000+02:00

(Vista Sul da minha casa na Ilha do Faial: após o sismo de 1998, a reconstrução da igreja da freguesia avança, embora muitas famílias durmam ainda em pré-fabricados... ao fundo, a Ilha do Pico, majestosa.)

A ilha vai-se espraiando sobre as águas, já menos coberta da nébula preguiçosa dos últimos dias. Por cá, o tempo passa devagar, embora às vezes pareça que nos foge por entre os dedos.

Cada vez mais, creio que nas ilhas se aguarda, lento, o começo dos dias...

"Eu sou o van Basten!"

2005-07-13T06:11:00.000+02:00

Nos meus oito ou nove anos, tinha como ídolo Marco van Basten, esse saudoso ponta-de-lança Holandês, que marcava pontapés de bicicleta com a elegância de uma bailarina em pontas, e tinha um estiloso corte de cabelo, que lhe dava um ar saudável e moderno.
Este ilustre personagem, de que certamente toda a geração “Heidi” e “Vicky” se lembra, jogava na chamada “Laranja Mecânica”, nome de código da selecção holandesa de futebol, que nos tempos áureos de Johann Cruyff tinha encantado os adeptos de todo o mundo, voltando à ribalta pelas mãos (pés?) de uma nova geração de jogadores (aqui, eu ia escrever uma nova geração de artistas, mas soou-me a comentário do Gabriel Alves…).
Ora, nos míticos encontros que fazíamos na praceta-de-trás (a nossa era a da frente, vá-se lá saber porquê; há algo de hierárquico nisto..?), esse delicioso enclave de prédios onde a malta se juntava todos os dias a partir das quatro da tarde, eu apressava-me a assegurar a representação omnipresente do referido artilheiro, com um sonoro “eu sou o van Basten!”.
Felizmente, além da paradoxalmente saudável designação ecológico-industrial, a “Laranja Mecânica” ofertava-nos a possibilidade de encarnar outros nomes igualmente ilustres e famosos, desde Ruud Gullit e Frank Rijkaard, até ao Ronald Koeman (agora bem nosso conhecido por outras razões), e de forma rápida e sem grandes quezílias, todos ficávamos imbuídos de um inspirado e aguçado instinto futebolístico, talvez pouco talentoso mas infinitamente nosso e perene.
A (para nós empiricamente sabida) enorme distância entre Portugal e Holanda, e entre Portugal e Itália (residência do renascido AC Milan salvo da falência por um senhor porventura conhecido, um tal de Berlusconi), onde alinhava parte destes craques na sua versão clubística, era o mote para a consolidação da fantasia, apenas apaziguada por copos de água gelada gentilmente cedidos pelo “Restaurante Rio Bravo”, nosso vizinho…
Estas tardes vividas entre Amsterdão e Milão, repletas de geniais trocas de bola sob a égide destes invocados companheiros de ascendência flamenga, são algo de muito especial, porque repletas de uma vivência infantil urbana mas não desumanizante, como creio que hoje, cada vez mais, grassa por aí.
E como prata da casa não faz milagres, e porque nem o Figo nem o Cristiano Ronaldo têm um corte de cabelo à altura, embora continuem a tentar, e não podendo dizer energicamente “eu sou o van Basten!”, nem tampouco “sou o Gullit”, ou o “Rijkaard”, sempre gostaria de saber que ídolos seriam invocados pela malta na praceta-de-trás, se fosse hoje uma das solarengas tardes em que, a partir das quatro horas, o estádio se enchia e a “Laranja Mecânica” maravilhava a plateia, no nosso futebol de sonho…

O absurdo congestionamento dos sentidos

2005-07-08T19:51:00.000+02:00

Silêncios. Fechar os olhos e calar. Sentir à nossa volta a ausência, dar espaço ao aparecimento dos receios.
Música, ruídos, atenções dispersas. Uma imagem, um esboço de história, fragmentos revisitados.
Vamos fazendo das vivências um esquema interior, temendo os desígnios da solidão, os encantamentos da partida, o adiar de um confronto.
Precisamos de manter os sentidos mergulhados na imensidão das sugestões, nas fronteiras do racional, num “feed-back” estridente de factos e de pessoas, que nos aparta da profundidade dos conceitos.

A pouco e pouco, vamos temendo o confronto connosco, esquecendo que a nossa descoberta será sempre silenciosa, sorrateira e dolorosa. Mas infinitamente bela.

Abre-se uma porta, fecha-se um livro...

2005-06-29T21:09:00.000+02:00

Como tantas outras vezes, deixei o carro em Sete Rios, num pequeno enclave por entre ruas e palmeiras, junto ao Jardim Zoológico. Ao regressar, duas das portas estavas destrancadas, a do condutor com a fechadura danificada: tinha sido alvo de uma invasão, o meu pobre bólide!

Não me levaram o rádio (não percebo porquê, o leitor de cassetes funciona lindamente e há frequências em que o som quase se percebe com nitidez!), nem o lixo que estava espalhado um pouco por todo o lado, nem a tralha que estava no porta-bagagens - excepção feita a um fato de um colega, que estava lá há quase um mês.
Ah, e sim, a parte insólita da história, deixaram-me de oferta um livro usado e amplamente anotado e comentado a lápis, "Na margem do Rio Piedra sentei e chorei", do Paulo Coelho - como se não bastasse a fechadura estragada!

De facto, uma desgraça nunca vem só...

Um imenso deserto ...

2005-06-28T04:57:00.000+02:00

As nossas partilhas são opções cujos percursos por vezes não compreendemos, e cujas consequências trazemos arrastadas na imensidão das noites.

Na cama, é onde tudo começa e acaba, onde partilhamos e nos partilhamos. Da cama fazemos ponto de chegada, na antecedência de novas lembranças, e de lá observamos na penumbra as formas indistintas dos corpos que partem.

Que a renovação seja completa, quando, um dia, nos decidirmos a abandonar o casulo dos lençóis, e nos entregarmos aos mistérios das substâncias puras. E que as novas alquimias descubram o ouro dos magos na transformação das palavras, pois que só elas encurtam as distâncias.

"Espero sentido, sentado,
Por ti, a meu lado, e nada acontece

Escuto, enquanto me tiras
O ar que respiras quando adormeces
E fico de novo guardado
No quarto pesado, princípio de fim

A cama,
É um imenso deserto
Onde estamos tão perto
E ficamos assim
"
RF.