Tábua de cálculo

Passamos as folhas do calendário como um rosário de misérias. Encalhamos nos dias com a inevitabilidade de os sabermos sempre dolorosos.

Há uma idade para afagar o tempo - mas nela, não nos cala o seu passar.

Visões distantes

Parecem pequenas, as árvores ao longe. Delas, pássaros negros saem disparados - bando oposto de ferro em brasa na neve. Quando morrem, travestem-se de nuvem, viagem e silêncio.

Nunca uma árvore poderá ser pássaro, nuvem ou floresta - e ser árvore é, afinal, tudo o que nos resta...